Mi felicitación navideña 2013

Villancico del aceitunero

Huele a leña la tarde,

ese deseo púrpura

que se va pixelando

en el incendio oscuro de la noche.

Una canción remota

que viene con la niebla

que traspasa la nieve

que se tuerce y se enrama:

Hay un Niño llorando

en el cristal del río.

¡Ven pronto, aceitunero,

a arropar al Chiquillo!

La picha

Alguien que no soy yo,
que podría ser yo,
ante los ojos de otro alguien
que soy yo,
que podría no serlo;
es decir, alguien
que soy yo,
que podría no ser yo,
ante los ojos de otro alguien
que no soy yo
y que podría serlo
acaba como acaba:
la picha hecha un lío.

Escarcha

Ahora que reaccionas a tu nombre
tengo que hablarte de la escarcha.

Mares y puertos

Entre las páginas del libro editado por Debolsillo El fulgor/Al dios del lugar de J.A. Valente encontré  un poema que escribiría al terminar la carrera, allá por 2001. Iba a estar encabezado por una cita de Kavafis sobre puertos. Lo que quedó sin tachones es esto.

Aquella tarde
fue la mar rebosándome la boca.
El puerto se desangra.
Lenta y agónicamente.

Hojarasca

De lo que se
extrañan tus ojitos
es la hojarasca.

P.G. Domingo 27-10-2013, Boulevard

Caja de Haikus

También el lector de la caja de mercadona compone haikus, al menos formalmente.

Aloe gel,
avellana tostá
percha infantil.

Otoño

El otoño es la vía purgativa del invierno.

El final del verano

Estoy preparando la maleta para un nuevo curso que aparenta vertiginoso, con la sospecha de que siempre falta algo guardada ya en el neceser. 

Imagen extraída de http://bedebele.com

Lunas

I ha cumplido su primer ciclo lunar. Qué placer aferrarme a sus noches, a su luz tan escasa y pura, con qué ganas acojo sus laberintos.

I de Irene, I de Ivo

Si tuviera que explicar cómo me siento después de que I llegase al mundo, no pasaría del simple balbuceo. A lo sumo, como buen aliscareño, del mecagoén con sus ostias y copones y lo bonitamente infinita o lo infinatemente bonita que me parece.
Como no me veo capaz de decir algo con coherencia, voy a tomar prestados unos versos de Lêdo Ivo, traducidos por Martín López-Vega.

Nazco ahora
–nazco de mí mismo–
al mundo luminoso
de una aurora perpetua.
Y traigo la claridad
que me permite ver
la materia del mundo.
Y se vuelve todo epifanía.

El fragmento pertenece al libro póstumo Aurora, que ha sacado la editorial Pre-textos en marzo de 2013. Aquí puede leerse la reseña realizada para El Cultural de Antonio Colinas.

Irene

A mi hija, el primero de muchos.

Torna corpórea,
desde Donde las Aguas,
paz tan azul.

Fantasmas

Las personas no se repiten sino sus fantasmas.

Pan

¡Pa! Cuando te despidas de tu nieta recuérdale que traiga su pan bajo el brazo.

Patria

Mi patria es el levante.

Sawyer

Parece que mis sobrinas vienen con una predisposición genética literaria predefinida. Me explico: han leído Tom Sawyer en el vientre materno. Esta mañana me he divertido de lo lindo lijando un viejo arcaz, que ya no sirve ni a clérigos ni a piratas, y apartando el sudor del entrecejo. Cuando M y C me preguntaron qué hacía, respondí: Me lo estoy pasando mejor que nunca. ¿Queréis probar? Ellas salieron huyendo, chillando y desperdigando a ver Rapunzel, que ya había escapado con el tronista de turno, y yo me quedé en mi torre, blandiendo brocha arriba y abajo, haciendo el indio.

La vigilia pegajosa o Levantados

La de anoche, sin duda, fue la más calurosa del año. Hasta ahora, para paliar los estragos febriles de julio nuestra arma secreta era El Manolito, destartalado ventitractor que compramos hace un par de años para nuestra casa, en Soledad. N, pese al chisme, ha pasado una mala noche de calor, bochorno y ardores. Además, el ruido. Nos hemos levantado del todo y en este estado de vigilia pegajosa seguiremos, chi sa, hasta el domingo.


Este levante,
más que viento furioso,
una ventosa.

Cotidie

Qué cotidiano resulta eso de ser extraño.

EN-FER-MO

También la enfermedad 
es un negocio y eso es
precisamente su remedio.

Tórtolas, haiku estival

No me convence mucho. ¿Qué tendrá que ver el levante con el sueño de las tórtolas en julio? Soplar soplaba pero, ¿podría con ellas? No sé, pero a N le gusta. Y punto.

Pese al levante,
no se mueven las tórtolas
de las antenas.

Río Mundo

Este paisaje

y no me viene un haiku.

¡Vaya por Dios!

Cascada del Río Mundo

Rayuela que ralla

¿Y si la maga 

se buscara a sí misma... o La habría encontrado

ya Pere Gimferrer bajo la cetrería

de un párpado que oscila ora verde

ora un rumor de estatuas? Viene 

su esquela en la sección deshaucios?

Dónde el plafón del sueño

y las estrellas Damn?

Pico? No. Pico? No. Pico? No. Raya? Sí!

Niños jugando al teje

Anniversaire

Ahora sumo

mejor que nunca:

1+1, 3

Feliz cumpleaños, N

Deconstrucción

¿Almarcegui? ¿Bienal? No, la Señora Troll, Bianual!

Accidental y torpe intervención de G

Santo

Hoy, que me he levantado hacedor, compuse:

Así es mi vida, un instante
congelado en el fotograma
de tus latidos.

Y esto otro, después de ver Un perro andaluz con mis alumnos de 4º.

Otra vez afilando
la luna su cuchillo
en tus ojos de arena.

Un día de cine que se ha completado con los regalos de N: La Antología de la poesía española e hispanoamericana (1882-1932) de Federico de Onís, reproducción facsímil, y el directo Maiden England ' 88, de Iron Maiden. Curiosamente ambos trabajos son reediciones de unas primeras difíciles de encontrar.
                                                      

Como el perro y el gato

RBK me comprende normalmente a la primera: Cuando maúllo en su idioma ella lo hace en el mío con una naturalidad casi pasmosa.

RBK

 Con Picachu ocurre que no soporta que le ladre en rojo. Se ha vuelto un cascarrabias incorregible.

Picachu

Antonio Gamoneda

De mis últimas lecturas, la de Antonio Gamoneda  me ha impresionado gratamente. La Antología, que publicara Alianza Editorial en 2006, se la debo a mi hermano M. y a sus chequerregalos de "tío ya casi no te conozco, qué coño les escribo por ti a los Reyes Magos". La selección es representativa de toda la trayectoria del poeta, y cuenta con revisiones del autor cercanas a la publicación de dicha antología.

Ofrezco una selección de los versos que tengo subrayados en el libro.


Ya el hombre apenas llora. Se pregunta
por el sabor a muerto de su lengua.  (pág 42)

Miras los montes, miras el aire
y se te representa la justicia de las cosas,
es decir,
la poesía de las cosas. (pág 53)

... la vida es
una inmensa, profunda compañía. (pág 54)

Al hombre, cuyo oficio y vigilancia
es la vida... (pág 70)

La geografía del final es blanca (pág  86)

Ciertamente es una historia terrible el silencio (pág 102)


En ciertos casos, mis palabras podrían atravesar tus labios, entrar despacio en tu existencia;... (Pág 105)

Y esto no es ni la mitad...

Infancia

En esta foto me falta una higuera. Mi infancia pasó enramada como una hoja.

El Corral, actualmente.

La deconstrucción del Arte

Lo de Almarcegui en Venecia confirma que, últimamente, el Arte es morirte de frío... o de tonto.

Deconstrucción, de Lara Almarcegui: Fuente http://cultura.elpais.com/cultura/2013/05/16/actualidad/1368701854_579947.html

Porvenir

-Estoy por llegar al Porvenir.

No. No estoy parafraseando a Ángel González sino respondiendo a N que me llama al móvil, que pregunta por dónde ando. Sé que será ella antes que suene Run to the Hills, de Iron Maiden.

El Mercadillo de Artesanía y Coleccionismo de los domingos de Portroyal ha sido trasladado de la Calle la Plaza al parque de El Porvenir. Allí han llevado la mejor librería de la ciudad. Su catálogo es inmejorable: Cervantes, Goethe, Shakespeare, Chesterton, Dostoievski, Bronthë...Y ¡Jack Cousteau! 

Bajo un sol atrevido hasta para mayo, de negro inmaculado, me fijo en los volúmenes del marino francés alejando la atención de mi verdadero objetivo. Pido precio. El pseudolibrero, con el brillo de las horas en los ojos, decide que todos valgan 50 céntimos. Da un trago largo de cerveza y continúa..."¡Menos los de Cousteau!" 

Ha picado.

Yo, que calor traía, había decidido refrescarme con el Manual de Espumas, de Gerardo Diego (Cátedra). Otros 50 di por Ancia, de Blas de Otero (Visor) y así termino la primavera encabalgado.

N, ya en casa, y, por supuesto, R me dicen:

-Mírate lo del Diógenes.

Menos mal que mi suegra sale a defenderme. La próxima vez le traeré algo también a ella.

ME MUDO, NO ME MUDO

Lo de las nuevas tecnologías es algo que he ido descubriendo a base de probaturas (¿Qué pasa si toco aquí? y deshacer)  o de ir catalogando expresiones soeces que ya no albergan ni los diccionarios (¡Me cago en el camarró ercopón!) pero que mi padre soltaba como un latigazo cuando algo no iba como esperaba.
Ayer por la noche, bicheando las posibilidades que ofrece blogger para modernizar la plantilla de este Birlibirloque, tuve que rendirle merecido tributo. Tras varios clicks y estoparaquesirves me quedo con la primera opción de las plantillas dinámicas. El resultado era atractivo pero sobrio y, además, mudable. N, que está en todo, me pregunta que dónde metí la foto del atardecer, en la que aparece el título. Al no saber la respuesta, resuelvo volver atrás porque ¿quién soy yo, y más en su estado, para ir robándole ocasos? A ver si la señora Troll, que ha estado de mudanza y de estas cosas entiende, me echa una arroba de azúcar con mis enseres.

http://www.librodearena.com/post/estel/ocaso/24969/3589

Rodin

(Paolo a Rodin,
una tarde de mármol
cualquiera)

¿Y no podré tenerla
más allá de este beso?

Le Baiser, Tercera copia, en el museo Ny Carlsberg Glyptotek.

Primavera

¡Es primavera!

Los pañuelos en flor

por las alergias.

Árboles, avispas y flores.
MARTA CALLEALTA GONZÁLEZ

DOMINGORRAMOS

La lluvia del Viernes de Dolores auguraba una tediosa reposición de la del año pasado. El sábado parecía confirmarlo con una partitura de plomo. Hoy, Domingo de Ramos, el cielo y las calles de Puerto Real amanecieron cubiertos de cirros y de sol. En días como éste, cuando era niño, después de llevar la ramita de olivo a mi abuela Encarnación, iba a Sevilla con mi Tita Rocío a ver la cofradía de la Borriquita como Dios y el refranero mandan: estrenando. Poco me importaban el olor del incienso o la cera, o el interminable desfile blanco de nazarenos, o la incomodidad de madera de las sillas de Sierpes. Yo iba porque mi tita me compraba el primer helado del año el domingorramos. Entonces sí merecía la pena cada chicotá. Hoy también, pero con mi mujer y esperando una niña, no iba a ser menos. La heladería ha abierto y he decidido no hacer mudanza en mi costumbre: Una mediana de chocolate y huevo kinder. N ahora es de vainilla.

Domingorramos:

a ver la Borriquita

con un helado.

La Borriquita - Cofradescofrades.pasionensevilla.tv

MUERTE Y VIDA

Una colmena con húmedas galerías, zumbidos hipodérmicos y zánganos de aquí para allá con la única obligación que impone la cafeína. Nunca me gustaron los hospitales. Papá murió en uno de ellos un 20 de abril. Pero también la muerte tiene algo de encanto circular. Nuestra hija, sine nomine, ha reservado fecha a finales de julio para despedirse del abuelo y desandar las aguas estigias.

Con las calores,

la que ha de venir

a nuestras vidas.

 

MUDANZA

Llevamos dos meses de mudanza, dos meses de interminable mudanza. ¿Pueden dos personas acumular tantos retales? Una vez colocado lo imprescindible, queda una tarea ardua: inventariar el pasado. Me sirve de consuelo ver el fondo de los cajones.

Tras la mudanza,
las pelusas del tiempo

en los cajones.

Charlot

Charlot, al ver los precios del restaurante, pidió sólo una tapa.

galletasdeante: inspiración: Chaplingalletasdeante.blogspot.com

Es viernes. Llueve y lloverá. Las persianas bajadas y el machacón y constante ruido metálico del martillo. También era metálico el cielo esta mañana. Además, la niebla.

Mañana gris.

Se ocultan las olivas

entre la niebla.

Echoes of September

Ayer era verano.
Tus manos abisales
modelaban los labios
trémulos de la tarde.

Seducida la mar,
reflejó en su estructura
el beso montaraz 
que destiló la luna.

VAPORES

                                                   Fueron vapores de la fantasía.

                                                          ANDRÉS ELOY BLANCO

Aquí es la tierra,

donde amasan el pan

los hombres libres,

donde espejan el vuelo níveo del albatros

las aguas pulcras.

Allí es la muerte,

donde los sueños son

vapores de la fantasía

y el tiempo extiende sus bastiones

de realidad inmóvil.